La vida es un programa aburrido,
un sendero recurrente,
enumerar sílabas y domar pasiones,
Verle el culo a la vecina… Maiakovski.
La muerte es un apéndice en stand by,
un anhelo tímido,
el amor punzocortante
de una madre hipocondríaca.
La vida, perpetuo funeral de metas,
álbum de experiencias denegadas,
maratón de epitafios,
status quo de
hormiguero;
yo..., nimio,
hormiga cinéfila.
La muerte es lujuria,
unánime tabú,
El beso robado a una bella puta.
La vida es un deja vu enlatado,
el reflejo tornasol del hígado extirpado,
ejercicio caligráfico en una nota suicida.
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